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by SUZE




Ella fue la pluma de los doce escritores,
La tinta del tintero,
Ella es quizás la novela más larga de la historia;
Ella es la noche del huracán
De las inundaciones en la ciudad.

Estuvo doce días en los preámbulos de lo que no se puede decir,
Es la palabra que abre la puerta del celador,
Ella ha tomado suficiente de los suelos,
Diamante demente.

Ella ruge con la furia de doce océanos en costas embravecidas
Ella es la silueta del amante del corredor;
Ella es el viento del avión de papel
Que surca al estertor.

Ella es doceavo silbido del mirlo que brilla con la luna,
Ella es doceavo silbido del tren que se marcha en Marzo y vuelve en Agosto,
Es quizás la última noticia de la quincena
Antes de regresar aquí.

Ella es el domingo 12 en atardecer dorado,
Ella es quizás lo más preciado del Señor,
Ella es Valentín y primavera,
Es el comienzo y el final.














-Nouvelle Cano-